Reapareço em 2010. Com tudo novo de novo.

Beijos e abraços e carinhos sem ter fim.

São dez pra sete da noite e eu já fiquei sabendo que terei que desmarcar a terapia. Pela centésima vez consecutiva. Cansada de ficar triste por isso, de sentir a culpa engasgada na garganta, - oh, que drama! - diriam muitos, escreverei um pouco. Sobre o amor. O meu.

Eles se amam. Não é possível que não se amem. Eles fazem planos e decididamente não querem ser daqueles casais que conversam por meio do cachorro, ou dos filhos. Eles sentem a dor do sol quando se amam. Um calor forte mesmo, que não segura a onda, que deixa os vizinhos reclamarem da intensidade de tudo. Eles não têm vergonha. Só querem amar. Amar sem pudor, livremente, amar na cama, na cozinha, no jardim, no carro. E depois bater a porta do carro, queimar os lençóis, quebrar os pratos e pisar nas flores. É assim que eles sabem amar. Assim desse jeito doído e bom. Ela ameaça ir embora. Ele reticente, diz não saber o que fazer sem ela. Que vai e volta. E se amam, e batem a porta do carro. E esquecem. E pisam nas flores. E retornam.
Agora são dez e meia da noite e o táxi já deve estar chegando. Não quero mais escrever sobre o amor. Vou pra casa dormir.